(mais non podo)

Sempre

E

M

P

R

E

Quixen

U

I

X

E

N

Voar

Oír

Amar

Rir

Lonxe

O

N

Xogar

Esquecer...

?

Ás veces, na miña cabeza, sucédense labirintos de ideas envurulladas que me atordan; que me abafan. E é que ás veces, ás veces, penso.

Deadman, bleachman

Me esperaba bajo las escaleras

impaciente, como en las largas esperas.

Nos miramos cara a cara

y esperé a que el hablara.

Me preguntó si sabía

el precio de una felicidad duradera.

Su cara se distorsionaba,

era tan blanca que los niños se asustaban

pero no me impresionaba

porque tenía un cuchillo en la espalda.

Sabía muchas cosas

pero ahora solo a las hormigas se lo contaba

sus ojos reflejaban las nubes

y se quedó allí donde estaba.

Eras un hombre que vivía

Oh! un hombre de lejía

puedes hablar ahora cómodamente

pues a tu alrededor todo es cortesía

en los entierros nadie te odia

disfruta de la hipocresía.

Cartas a mi musa III: la carta a la chica que solo sabía dar amor

¿Porqué te empeñas en verlo todo

de un modo tan negativo

cuando solo los sauces lloran

sin ningún motivo?

Sé que tienes mucho que olvidar,

que lo único que sabes es dar

pero nunca recibes nada a cambio.

¿No ves que los suspiros susurran tu nombre

que la vida siempre tiene más de un sentido

y que todas las sendas que has vivido

te llevan a la meta del único motivo?

Tienes que saber amor

que no estas sola, da igual

que te encierres en tu iglú,

siempre habrá una rosa blanca

que derribe tu temor

en tu puerta, para bien o para mal,

siempre habrá una rosa blanca

en tu portal.

Y aunque solo pienses en el final

piensa solo en el principio

no busques azúcar en una montaña de sal

piensa solo en un alivio.

Cartas a mi musa II; -La chica que intentaba agarrar el humo con las manos.

Quiero preguntarle una cosa
a la chica que intenta aferrar el humo
con sus blancas manos
y el brillo de sus ojos es el rocío en una rosa
¿Porqué cuando sonries vuelo
pero quiero atarme al suelo
para que nunca más te sientas sola?

¿Porqué cuando no estás
siento tu voz en mi oido
diciendome que pronto volverás?
¿Porqué el tacto de tu piel
es puro terciopelo
pero blanco como reina de mayo
y suave como un velo?

¿Porqué los colores son más vivos
cuando tu nombre pronuncio
y se vuelven más grises
cuando siento el gélido anuncio
de que al girarme no estarás?

Quiero decirte tantas cosas
pero tu mirada me deja sin palabras
¿Recuerdas cuando tu eras la luna,
cuando te parabas
contemplabas mis ojos y llorabas
y te dije:
recuerda, siempre estaré ahí
mirandote por mi ventana?

Velvet Jail

"La vida es un cigarrillo,

hierro, ceniza y candela,

unos la fuman de prisa

y algunos la saborean."

Manuel Machado

A veces me pregunto
para que queremos libre albedrío
si la ignorancia nos convierte en animales
pero los animales no dañan por placer,
¿Dónde quedó el corazón
que sustituía al bastón de mando?

Dandose golpes en la ventana
como una mosca que quiere salir,
pidiendo libertad sin conocer la opresión,
los niños que tienen hambre y se esconden
no saben lo que es la religión.

Un niño soñó con el paraíso,
donde nadie lo juzgaba por ser como era,
donde los ojos de la gente
no eran una nevera,
pero cuando depertó comprendió
que en el paraíso estaba solo.

Tomó prestada una palabra que no era suya
para decir que el mundo era un campo de juegos
algunos quieren ser el rey del patio
y otros jugar tan solo jugar con sus lego.

Y el hombre le dijo al niño:
"Me divierto viendo morir gente en la tele
pero no creas que soy un monstruo,
mi sangre no es de reptil,
vivo en una carcel de terciopelo
de alguna forma me tendré que divertir".

Man from the sky

La ciudad humeante toscamente respiraba,

sus escombros amargos suspiros inspiraba,

la estrella de David ardía en su frente

y la mujer a la que le habían destrozado el vientre

ríos rojos y azules derramaba.

Cuando la tierra gritaba

podía arrancarte los brazos o las piernas,

aquellos días rojos

y sus noches eternas.

Apoyado junto a su hogar de ladrillos polvorientos

el niño vio un hombre en el cielo,

en sus ojos no había recelo

y su sonrisa eran las estrellas.

Le tendió la mano al niño

le llevaría lejos de aquel lugar

donde solo las supernovas pueden estallar

y en campos de nebulosa

puedes sentarte a descansar.

Oh! Hombre del cielo

en tus sueños quiero despertar

sé que solo eres una alucinación

¿Pero está acaso prohibido imaginar?

Entre cristales rotos al día siguiente,

entre familias rotas, palabras amargas

encontraron los soldados un niño muerto

con una sonrisa en la cara.

Todo cambia

En la vida todo cambia. Siempre hay un punto a partir del cual todo parecer tomar un rumbo completamente distinto del conocido. La gente se separa, la gente se conoce. Es posible que el cambio sea ínfimo, pero los cambios ínfimos tuyos pueden afectar a otras personas a una escala mucho mayor de la imaginada.

¿Cuántas veces habéis cambiado vuestras vidas sin siquiera daros cuenta? ¿Cuántas veces os han cambiado la vida pero pretendéis ignorarlo? Si pensamos sobre ello, todos los momentos son importantes en la gran obra que es nuestra vida.

Los encuentros predestinados tal vez puedan existir, después de todo. Porque yo no creo en la casualidad, sino en la causalidad. Y es esa causalidad la que cambia nuestro mundo sin que lo sepamos.

Es así cómo, por mucho que intentemos permanecer iguales, al final todo cambia.

Eso es lo que pienso, que hay que dejar que los encuentros nos cambien, pero sin dejar que lideren nuestra vida.

Gracias por leer.

WESTWOOD II

Siempre fui un poco fanfarrón, un metepatas de verdad y de vez en cuando sigiloso. Metepatas en los errores y silencioso en rectificar, para lo de ser un fanfarrón no tengo excusa.
Me encantaba el olor a playa, el ruido de las olas rompiendo en la orilla y la arena caliente; te hacía ir corriendo hacia la orilla y tocar con la punta de los dedos el agua limpia y clara. Hacía que me olvidase de todo porque en ese momento no había nada mejor que el agua taponando las heridas, no había problemas. Era como sentirte un niño pequeño, era como volver al pasado, ese que te hacía mover ilusiones.
A lo largo del camino he cometido errores, errores grandes y pequeños pero por alguna extraña razón los errores pequeños me pesan más que los grandes.
Como he dicho antes, me encantaba el olor a playa; solía veranear en Westwood, al sur de California. Era un pueblo pequeñito pero estaba lleno de vida, sobretodo en verano, con ese olor a playa, las olas y las mujeres.
En el verano del 98 conocí a Vivienne y pasó de ser una conocida a ser mi mejor amiga, convirtiéndose así en la mujer a la que amaba. Y creo que aún sigo amando…Porque,¿ no se supone que cuando has amado a alguien y se va de tu vida, aún sigue en tu corazón? Por eso sé que la he amado y que en cierto modo sigo haciéndolo. Porque la noto presente en mis cartas, en mi sofá, en mis camisas y en mis sábanas.
Aquel verano del 98 conocí el amor, el engaño y la amistad. Creo que ahí fue cuando empecé a salir del nido, o por lo menos a asomar la cabeza. Y es que cuando la vida te enseña las cartas la única solución que te queda es barajar y jugar bien.
Vivienne era alta, pelirroja y pecosa. Poseía unas pecas tremendamente sexys alrededor de sus mofletes y por sus hombros, esos hombros que se desnudaban para mí y me hacían sentir el hombre más vulnerable del planeta. Cuando Vivienne se desnudaba para mi hacía temblar la tierra y cuando se posaba encima de mí, en ese momento el mundo perdía sentido, se quedaba en silencio y nos observaba desde lejos.
Era mi amante en la cama y mi amiga en el sofá, pero de repente los papeles se congelaban y se convertía en mi amante en la cama y en el sofá. Lo de ser amigos lo dejábamos para después. Lo dejábamos para un futuro sin saber que no lo habría y perdí a mi amante y a mi amiga, esa del futuro.
Porque la vida es como un tren sin paradas y los segundos solo se congelan cuando menos lo deseas, cuando menos lo esperas.
Pero sigamos con aquel verano del 98, ese en el que aprendí a ser persona. Cuando pasas tanto tiempo con ciertas personas, se olvida la cortesía, se olvida la galantería, se olvida el querer.
Rich era mi mejor amigo, era mi hermano y de cuando en vez, también ejercía de padre. Pero como dije antes, con el tiempo se olvidan los buenos modales y sin querer queriéndolo, me enamoré de Vivienne, su prometida.
No es que la culpa fuese de ella o mía. A día de hoy no creo que nadie tuviese la culpa. Ella no me seducía, ni yo a ella, solo nos encontramos una vez en un cruce de miradas y el tren se quedó sin paradas y no fuimos capaces de decir que prosiguiese en su trayecto.
Fingía por el día amistad y por la noche perdía la compostura, perdía la postura. No alcanzo a saber exactamente en que casual momento perdí los estribos, la lealtad y la confianza pero la baraja de cartas que la vida me había regalado terminó mostrándose y Rich no tuvo otra opción que enterarse, la verdad salió al alcance de todos y yo decidí esconderme. Sólo tuve que ver la mirada de mi amigo y supe que jamás seríamos los mismos. De Vivienne y Rich tan sólo puedo decir que el camino que un día decidieron emprender enlazados, terminó por separarse en distintos senderos y Vivienne no me quiso en el suyo. Me apartó y ni siquiera me di cuenta. Siempre me quedará la duda de saber qué fui yo para ella.
Trabajo como columnista en el New York Times y esta no es más que la historia de tres amigos que veraneaban en un pueblo al sur de California. Esta es una historia de ficción. O no. Quién sabe. Hoy en día el mundo está patas arriba y nos saluda mirándose el ombligo.

Estacións.

Para as persoas que no seu momento foron capaces de esquecer todo o malo. Aínda que non fora doado, sinxelo. Aquelas que botaron o rancor, esas que respiran auga de lavanda. As que cren no porvir, nos soños e non demoran un segundo en tomar unha decisión. Aquelas que torcen a meixela pese a indolencia do funcionario, xa o dicía Larra. Aos errantes a un mundo perfecto, cheo de amizades que non traizoan ou amores que non marchan. É posible que non sexas desas persoas. Eu non o son. Non fun capaz nin serei de sacar da miña memoria os momentos que me axudaron a sobrevivir nun mundo que cheira. E non é auga de lavanda. Cos ollos ben abertos porque as amizades equivócanse, hai amores que voan lonxe, outros séntanse ao teu carón. De igual maneira hainos que marchan. Porque simplemente todo muda de cor, de lugar e de estación. Aquelas que agardan por Decembro, coa bufanda e as botas, (porque aquí chove e fai frío), benvidos. Para os que esperan con bañador. Agarden.